Что такое счастье? Счастье - это душа, Счастье, когда в доме тепло, Счастье, когда в семье хорошо, Счастье - это прекрасный бокал. Залитый вином Аморето, А может быть счастье - Это клочочек земли. Ну а в общем-то счастье, Понимает по своему каждый.
Рука порхает над письмом электронным. Ведь рана в пелене ещё не зажила. Ты мутно-давнишний, худой и смущённый. Смотрю на твои фото, смочив слезой глаза.
Пять месяцев вприпрыжку за ручку пронеслись. Я не успела в будущее взгляды устремить. По сей день в снежном марте, где мы с тобой сплелись, В том парке у залива, где так хотелось жить.
Сознание проснулось, шепнуло о жаре, Дыхнуло днём июльским, прощанием со школой. Как будто месяца была на веселе, Хотя спиртного не глотала своим иссохшим горлом.
И вдруг свалилось стухшей болью, Что он забыл меня давно и вены жизни разделились. И вдруг я жадно впилась в воздух и в атомы зернёной соли. И будто гдадит бес с ухмылкой: «Он без тебя. Вы не прижились.»
Не вернуть в жизни твою надменную натуру. Не скрою, что вела себя, как дура. Но восточно –голубой разрез глаз Вызывает табачный дым и мыслей вальс.
Предательски непостоянна. Сама себе противна. Ты попрощался, сказал «Мир» мне тихо. Улыбка по скайпу, ты в белой футболке, Смуглая кожа. Жуёшь, верно, смолку.
Красивый такой… Подушки в овечках. Теперь пишу дурь у смолящейся свечки. Вечный салат готовишь свежий, А у меня салат в голове покруче прежнего.
Перерезала пути, отмашью, резко, А теперь затонула в мыслях и песнях. По барабану, по хуЮ. Невыносимый. Образ твой, конечно же, мнимый.
Без борьбы отдал меня – это, типа, мо-мужски. Я возьму себя в руки, сожму в тиски. Мир твой мне чужд. Планеты бессвязные. Огурцы вырастут, зато мы слишком разные.
Развалился на песке – фото эстетичное. Моё к тебе отношение первичное Не оправдало себя, но развилось Во что-то иное. Истеричное.
Мы не будем с тобою. Не суждено быть нам вместе. Я глаза закрою… В ожиданьи вести.
Зачем загорелась тобою, как спичкой? Усилий стоит погасить этот жар. Мне представлял
Я выдавливаю строки из пересохшего рта. Голова не моя. Заберите её. Слишком пОганью мрачной забита она. Нажать бы делит, чтобы стёрлось всё.
Чтоб тебя удалить. Разгоревшийся жар Потушить без вина. Усилием воли. Но я воска мягче. И опять угар… Иль измены, которыми мщу поневоле.
Если б ты вновь возник в мобильном моём.. Зазвучал сексуальный бы голос твой хитрый… Перетёрли бы мы с тобою вдвоём Психологию лет. Мифологию Крита.
Поцелуи в плечо… Их и не было. Жаль ведь… Всё в больной голове! – Заберите её. Я, конечно, боюсь мерзкой казни – не срать мне На физики боль. Мне не всё равно.
Намешалось мыслей, как сортов травы. И здоровье слабеет. И вянет кожа. Хоть в семнадцать лет должны быть чужды Эти диагнозы усталости, что давно меня гложат.
Я ведь думала ты меня спасёшь. Я ждала глубины душевной и встречи… Но словам тем твоим – потёртый грош. В одиночестве сплю, так тухл мой вечер.
Твои волосы чёрны, как зимняя ночь. Они лоском блестят, спустившись на плечи. И руки крепки. Я бы не прочь Их трогать всегда, задув свЕчи…
Снова тронув в ночи холодный айфон, Там не вижу пропущенных – где Мотылёк?
